Centésimo noveno post del año o Halloween

El Lobo dice...
Queridas brujas lectoras, queridos trolls lectores:
Hoy es noche de brujas, víspera de todos los santos. La Gran Calabaza, vuela sobre las cosechas recientemente levantadas, las fuerzas del mal salen y nos visitan nuestros fieles difuntos, calaveras de azucar bailan y ríen mientras comen mole o tacos de suadero con longaniza y fuman unos delicados o le roban dos o tres fumadas a un baronett.
Hoy compartí mi tarde con muertos en vida, que no es lo mismo que zombies, platiqué y me deprimí de fea forma. Llevé a mi Lobito a pedir su "calaverita" en la colonía donde solían vivir mis abuelos, hoy mi abuela yace bajo tierra y mi abuelo se ausenta cada día presa del alzheimer.
Parte de mi niñez se derrumbó en esas paredes, ahora llenas de humedad y pintadas con un horrible color verde microbus.
Escuché historias de un año de ausencia, de un año sin pisar ese lugar y un año de noticias tristes y buenas. De encontrar durante esa tarde una ternura mal entendida, historias de doble o triple filo.
Estoy tristemente contento, el ambiente depresivo que nos encierra poco a poco, la ausencia de niños pidiendo dulces, la falta de ganas de jugar a disfrazarse, ni una sola invitación a festejar a los muertos bailando como supuestos vivos.
Somos cadáveres ambulantes, me río de los planes futuros de cualquiera de nosotros, de los míos principalmente, pues sé que si estiro un poco más la visión del futuro, me encontraré hecho polvo en una cajita o pudriéndome en una caja (eso sí, más grande) Vivo para morir, eso es una realidad ¿cuándo empezamos a morir para vivir? Yo tuve varias experiencias así, morí de hijo de familia, morí de soldado, morí de esposo, morí de amante y estoy a dos tortillas de harina de morir de Escritor. Altibajos, dinero en mi bolsa y mucha tristeza, aburrimiento, algunos sueños gratísimos con una mujer imposible. Y a pesar de eso, de saberme querido ya estoy cansado.
Me apago, i vida se esfuma, como estas palabras.

Aullidos de noche de brujas para ustedes.
P.S. ¿No me dan mi calaverita?

Centésimo octavo post del año o Sentí frío, un inmenso e intenso frío.

El Lobo dice...
Queridas y melancólicas lectoras, amables y melancólicos lectores:
El morbo y el deseo de escuchar esa voz ajena a mi me hicieron sucumbir.
Llamé, con el alma en un hilo telefónico de por medio, a La Musa. Ella respondió, la nariz congestionada y la voz ronquita, sexy. Algunas mariposas revolotearon frenéticas en mi estómago. La charla banal, el ¿cómo estás? Solamente de mi parte, ganas de decirle lo que sigo sintiendo, tanto que me ha hecho falta (o pienso que lo ha hecho) y pasaron no más de tres minutos, un tiempo imposible de creer y colmado por una helada voz, sin mayor emoción, sin la chispa que me hacía suspirar; silencios incómodos.
Las mariposas se congelaron lentamente, una a una cayeron hasta ser expulsadas por una parte de mi anatomía ya no tan romántica.
Colgué.

Duele, pero no me quedé con las ganas.

Sana sana, colita de rana, si no sana hoy ¿cuándo putas madres lo hará?

Aullidos de atrevimiento para ustedes.

P.S. ¿por qué está haciendo tanto frío en octubre?